Com frio . . .

A aridez húmida da praia desencorajava-o. Na proximidade do oceano, inspirava afagos de maresia. Sozinho caminhava enterrando as emoções que teimavam ensurdece-lo. Triste, desiludido, Ele fora mais uma vez vítima de si, da sua credulidade.

O seu tempo era incondicional, a sua forma abrangente. Não conseguia conceber que doutra maneira fosse.

A dor não se gastava na perda de energia, no trilho arenoso do afastamento.  Desejava o entorpecimento do cansaço. Desistir seria saída fácil. 

Demasiado sensível para a indiferença, aguardava o tempo como cura de cicatrização. Sucumbido pelo desgosto tentava encontrar algum conforto num qualquer sinal.

Nada.

As gaivotas recolhiam-se em terra, protegendo-se do arrefecido ar.

O Amor também tinha frio . . .