As Chaves

Há um cofre,

uma caixinha em dada um de nós.

De fechadura única,

com recortes aprimorados no tempo,

é quebra-cabeças,

mistério apropriado para os pacientes.

Nem sempre a chave da sorte lhe cabe.

Pode retorcer-se a chaveta da vontade, 

aquele querer desmesurado

e nada.

Invioláveis, 

continuamos por descobrir

apesar de todos os indícios, 

todo o grito e silêncio

de nos sermos.

E o tempo passa, 

pessoas vão,

outras se ficam,

mas, nosso santuário,

íntima essência,

prossegue a sua existência

no limbo do desconhecimento.

Tem vezes que perdemos a chave

ou nunca a mandámos fazer,

vivemos na superfície

de nós próprios,

alheados,

ou, simplesmente,

 sentados na acomodação.

Sorte dos que tropeçam em pessoas,

únicas, especiais,

de chaveiro sempre pronto,

nunca desistindo de encontrar 

a nossa chave perfeita.

Sem ruído,

de mansinho,

destrancam nossos ferrolhos

e vão entrando,

talvez com a chave do Amor.