em outono

Mauvais

Randall Hobbet

2015

Definham as marcas,

dos dias longos,

do dourado beijado 

pelo sol em areias 

já baças.

Atrofiam os tempos 

de luz sem relógio,

da claridade constante

do verão que

que se esvai.

Enfraquecem as árvores

em época de colheita

na promessa de  nova semente.

Murcham as folhas

em tons quentes,

qual ironia outonal,

a abrir caminho

à frialdade

que se adivinha.

Renunciam as planícies verdejantes,

restam as mínguas desfloridas,

o hibernar na nudez crua

da espera

de nova primavera.

Não sei

The Flower Girl - 

Jules Cyrille Cave

Não sei quando a semente
se perdeu na terra,
o céu se derramou
ou mesmo porque 
se despem as flores maduras.

Vou secando 
no mesmo vento
que varre jardins
e colhe as flores
grávidas de nova primavera.


Inspiro os suspiros dos malmequeres
como perfume de outras eras,
de outros tempos,
porque simplesmente não (me) sei.

Já brotaram novos rebentos
na terra acolchoada
de folhas que se enlutam
na despedida do verão.

Não sei dos porquês
das estações 
que se soltam de sinónimos
e agarro-me à desfolha
de pétalas por cair.

em pedaços (de mim)

Percorro-me no decoro

da inteireza de mim.

Contam-me da lealdade

a me ser, 

única,

em austera unicidade.

É-me caminho penoso

pois se me perco

em fragmentos meus,

pedaços de,

e com,

 sentidos contraditórios,

como se fosse puzzle

a construir.

Insisto na vã tentativa

de me sentir inteira,

na exclusividade da pessoa.

Mas são os estilhaços,

recortes meus,

que me chamam,

 me acolhem,

de mãos cheias de porções,

moldando partes,

nunca sobejadas,

onde me vislumbro

e

abranjo a suspeição

de me ser em retalhos,

somente pedaços.

tempo e sobras

Solta-se o tempo em instantes petrificados,

afundam-se momentos neste poço em que me sou.

Sobro-me tanto!

E, 

ainda assim,

vou sendo consumida

nas franjas do quotiano,

vincada nas dobras do banal,

como pedra erodida 

por elementos de circunstância.

Sobejo-me

nos intervalos da vida,

onde sou mulher

em rota labirintica,

perdida e achada,

no chão de ninguém

como estátua de mim.

Resto-me no trilho

do outro,

ou,

talvez não.

Afinal sou orfã da escolha,

filha de mim mesma,

e,

permito ao tempo

esculpir a minha forma

em mármores 

onde me continuo a sobrar

na terra de

 inevitabilidades temporais.

Pérola

gosto. . . (-me)

Gosto de rodopiar 

nesse abraço que dói,

silenciar-me no teu riso,

ser feliz, 

mesmo assim.

(Podes ser sonho meu,

banda desenhada

em biblioteca monástica,

mas não me peças 

para cair 

no abismo do real.)

Não!

Não te solto 

dos meus braços sem força,

do meu corpo sem juízo,

dos meus pensamentos inconvenientes.

Brilho na fantasia

de me quereres,

gosto-me no romance

de me gostares também.