Sonhando

Há sonho pairando
no horizonte
para lá do que vejo,
para além do que imagino.

Navega por céus
nunca antes vislumbrados,
nunca antes vistos.

Está longe,
tão longe
como minha alma
chamando o que sou.

Há sonho distante,
profundo,
viajando sem rumo
à espera de mim.

Que te posso eu dar?

Que te posso eu dar?

Apenas uma mão cheia de mim,

vida de raízes sem chão,

terra onde me semeio,

floresço

e desvaneço.

Somente uma caricia de saudade,

de outros tempos

por onde ervas 

se derramaram,

ocultando as pétalas

que te perfumaram

em minhas mãos.

Que te posso eu dar?

Tão só uma insanidade

de te querer,

vontade de matar minha

sede de ti

nesta espera muda

do teu toque,

do teu beijo,

qual seiva

correndo no meu corpo

em ânsias de saciar o teu.

casa fechada

Veio o vento 
e soprou
tempo 
em casa
que não era minha,
teceu
fios de saudade,
embaraços,
que me toldam o olhar
porque tu
já não moras aqui.

Chegou a madrugada
e acordou
outro dia,
outra história,
outra fechadura
de chave própria
onde eu
já não tenho morada.

escondendo-me

coube numa caixa escura
o meu medo,
a minha alma
cortada pelas nesgas de luz
insistentes no chamamento
de outro eu.

confinei-me em espaço escasso,
pequenez definida,
no receio de outras dimensões,
da vastidão do mundo,
de flores por desabrochar
e mares por navegar.

Sabotei vontades,
quereres, desejos
e sonhos
sabendo da minha dor,
perdida algures por aí,
em mim, talvez.

teu último beijo

Guardo teu último beijo

a sete chaves,

poção de amor

húmida,

sabor de mim

na tua boca.

Não me chames louca

pois 

se não me deixas escolha,

ou te guardo

ou te odeio.

Ajeito este meu tesouro

em minha mão,

frágil cristal,

cravado na memória

de meu ser.

Fecho a caixa

de outros dias,

outras vezes

onde me fui

louca,

quiçá.

Arrumo o liquido

do meu olhar,

amor salgado,

o mar,

 teu último beijo.

do teu colo

Meu amor não é simples,

não é linha reta

e não é frágil.

Não!

Meu amor é embaraçado,

é novelo sem ponta

e é forte.

É!

Meu amor tem dia sem hora,

ano sem começo,

contorno sem arte,

ferro sem solda.

Meu amor me faz enfrentar

 tempestades dispersas,

nesse jeito de amar,

despovoado de primaveras,

onde o fio do coração

pende no metal sem ouro,

por entre frios antigos.

Meu amor traça o ar,

em movimentos impulsivos,

oxigenados na busca 

de miragens ásperas,

na esperança da fundição morna

do teu colo.

balada triste

Fazes ritmo na toada

em harmonias improváveis,

na textura dos sentidos,

que se bailam

por entre dedos

e solfejos soltos

em pressas demoradas.

Tocas perfumes

de outros aromas,

de outras cores,

de outros tons.

És assim,

maestro e instrumento

de esquecimentos em sinfonia,

orquestra e batuta,

de delírios meus 

ao te querer,

em filarmónica,

por pautas nossas

no dó por ti escolhido,

restando-me no refrão

por acontecer.

Racionalizas cores,

os sons da música,

pulsar do meu ser,

cadência solta 

nas lágrimas 

de nevoeiro 

por onde me cego

nesta balada triste.

sou-me

Sou-me em outras eras,

outras histórias,

outras vidas,

sonhos e desejos

escritos em miragens,

ilusões,

sombras 

do que quero.

Escrevo-me em pergaminhos.

 desbotados,

com letras confundidas,

nas palavras trocadas

de tempos sem vida,

em dores mal apagadas.

Sou-me na escrita triste

de verso sem rima,

poema por escrever,

angústia na inquietação

de me alinhavar 

em rascunhos carentes

de tinta,

de caneta,

de mim.

impressões musicais

´

São 
     Lembranças,
vestígios inscritos
em minh' alma.
    Sensações,
traços tatuadas
em minha pele,
     Ecos,
melodias pautadas
em minha medula.

É
a música da tua impressão
que me faz dançar
neste  rodopio lento
de te amar com som.

ensaio para S

Engarrafei aquele amor de outrora,

os beijos roubados

e outros tantos por dar.

Foram oceanos de ti,

trazidos em marés sem gaivotas,

de horizontes rasgados

com lâminas de inocência.

Guardei-te em lágrimas

salgadas como

embargos enfrascados

nas inquietações

do meu (nosso) querer.

Selei o teu corpo no meu,

a humidade da tua pele na minha boca

em eternidade fechada a sete chaves

de acesso restrito.

Fui flor colhida,

seiva derramada no viço

desse amor de outrora.

Tapei ousadias,

atrevimentos e partes de mim,

restando-me no todo

sem ti.

encarcerada

Erguem-se paredes,

fecham-se jardins,

esgotam-se ares

na masmorra de me ser.

Soltam-se cheiros a bafio,

passados trancados,

entre quatro paredes

onde a respiração

se dificulta.

Sei duma nesga,

pequena janela

do lado de fora

onde o ar é puro

e o perfume das flores

me fazem sonhar.

Quero rasgar 

esse pequeno nada,

esventrar a brecha

com unhas,

dentes,

e tudo o que me restar.

Viro-me do avesso,

procuro forças

em busca desse lado de  fora,

porque,

por aqui,

tudo é escuro,

tudo é fechado,

em asfixias

onde perco a consciência,

a vontade de me ser.

Fechadas portas,

acessos

e travessias,

há que transcender 

a ausência de luz,

tem de ser . . .

dança com flores

Oferece-me flores,
brancas,
harmonia perfumada
enlaçada
nas tuas mãos.

Simples,
como meus balanceios
desassossegados,
seguros em teu corpo.

Oferece-me flores,
belas,
como a música
entoada ao ritmo  
da nossa private dance.

histórias

Desenrola-se a narrativa

como pergaminho antigo,

enrolado sob pedaço de cordel,

atada no fio do tempo.

Sou uma vida

de começos vários,

recomeços ainda mais

sem me faltarem inquietações,

dúvidas e falta de chão.

Falto-me a mim,

meu maior medo,

sobro-me em aparas de arrependimentos,

escorro-me no não

quando me apetece sim.

Oh! História da minha vida!

Vem contar-ma outra vez!

Não !

Não!
Não quero ser grito sem eco,
vela sem mastro,
flor sem perfume.

Não!
Não quero ser preço sem valor,
laço sem presente
dor sem sentido.

Não!
Não quero ser estrela sem luz,
nuvem sem vento,
pérola sem ostra.

Não!
Não quero ser confusão sem clareza,
outono sem primavera,
poesia sem vida.

sem mãos

Faço o mundo
com uma mão cheia de nada
e outra vazia de tudo.

Tenho na mão
um punhado de alguém,
flores de outras sementeiras,
pedaços de outras partes.

Floresço-me por entre dedos
nascidos por aí,
em raízes íntimas
da natureza em germinação.

Sou-me vida bravia,
perdendo-me e achando-me
na palma da mão,
minha ou, talvez, não.

ao sol-pôr

Há um sol que se põe,
há um caminho que me aguarda,
há um barco que me chama.

Há praia perdida
que me diz para ir,
chamamento de luz
em tempos que se esgotam.

Há que meter pés ao caminho,
entrouxar dúvidas, certezas
e partir com coisanenhuma.

Há alguém que me espera,
em entardecer que me demora,
pois se a vida é fugaz,
breve no seu sopro
e as marés se impacientam.

Há que ir,
encontrar rasto dessa invocação,
perder-me e achar-me,
em terras reservadas
por onde me ouso,
em busca do sol que se põe!

Sou flor

Na preguiça morna daquele abril
soltaram-se sementes
por terra solta
como colheita prometida.

Fui flor ao acaso
em jardim de pai presente
com mãe ao sabor do vento.

Eis-me herdeira da avó margarida,
desabrochada no regato do agrião
naquela horta colorida,
uma flor única,
menina de viço inocente
pois se os cuidados eram tamanhos.

Daquelas sementes encontradas
na primavera última,
perdi-me em janeiro
rasguei mundos,
nasci 
e para sempre desassosseguei.

Trilhando

Piso as fendas deste chão estéril,

procuro as estrelas da ponta do teu indicador,

a vida adivinhada nas tuas palavras

ou no deserto delas.

Vinco-me nas rugas do tempo,

alheia à vastidão de outros céus,

trilhos húmidos por onde te encontras.

Cicatrizo-me neste vão de bainha descosida,

querendo a água fresca que se descortina,

 mais ali,

como prémio desta míngua.

Esgueiro-me em dobras tuas,

sinto-te o fôlego,

a frescura dos teus lagos,

e sei da minha chegada.

em outono

Mauvais

Randall Hobbet

2015

Definham as marcas,

dos dias longos,

do dourado beijado 

pelo sol em areias 

já baças.

Atrofiam os tempos 

de luz sem relógio,

da claridade constante

do verão que

que se esvai.

Enfraquecem as árvores

em época de colheita

na promessa de  nova semente.

Murcham as folhas

em tons quentes,

qual ironia outonal,

a abrir caminho

à frialdade

que se adivinha.

Renunciam as planícies verdejantes,

restam as mínguas desfloridas,

o hibernar na nudez crua

da espera

de nova primavera.

! Com Medo !

Adivinho água fresca
no ribeiro 
que tropeçou em mim.

Hesito na travessia,
as pedras estão soltas,
escorregadias,
a desafiarem-me
em chamamento ardiloso.

Há um caminho,
mais além,
a vereda que devo escolher.

Que faço?
Pois se meus pés se calçaram
no medo . . . de mim . . . do mundo.