. . . chovo-me . . .

Fragmento-me no todo de mim,
por entre o assobio do vento,
nas asas do sonho.

Quimero-me na flor por nascer,
em semente espalhada por aí,
no acaso de acontecer.

Orvalho-me no coração descansado,
em ritmos que me ultrapassam.

Pequenizo-me no gotejar dos meus risos,
das minhas alegrias,
canseiras e maroteiras.

Chovo-me sem pensar, a dar em doida com tanta alternativa,
com tanto chão por pisar,
e ... eu,
sem saber.

Sou-me assim,
meio minha,
meio sem pertença,
errante e perdida,
no mimo do amor que procuro
para me bastar.

Fantasia

No rasgo do tempo

sopram saberes enrugados

ou ainda por acontecer.

São fases sem Lua,

apenas respostas com chave

de livros em branco.

É o mapa de se ser

como mar revolto

de vagas rebeldes

e marés em carrossel.

Longínquos e antigos conhecimentos

de barbas branqueadas em verões sucessivos,

pios eruditos de aves fantasiosas

navegam em ingénuas infâncias

do que está para lá da vida

com causas e efeitos por adivinhar.

Dependurada

Autorizei-me a desocupar o corpo,

de pele macia e sangue quente,

para me dependurar ali.

Ausentei-me de lutas,

guerras e ilusões

para me quedar por aqui.

Permiti-me outras escolhas,

o ar repleto de outros sensos,

a consciência de me ser 

como pérola,

criada em incómodos alheios,

crescida em marés de direção trocada.

Sei-me concerto sem clave,

intuição sem bravura,

arbitro em jogo próprio,

reflexo de espelho por inventar

como se não me bastasse.

Acho-me no cabide,

dependurada em madeira viva

como se a vida me esperasse

em ternos convites

de juras e promessas.

Larguei-me por agora,

por entre suspiros já cansados.

Engole-me a desordem,

a variedade confusa

da inconstância de me ser,

limitações que não me servem,

preferências por crivar.

Dilemo-me na variação da opção,

na fronteira do que posso

ou sou . . .

Um Olhar qualquer

Olha-se e não se vê,
vê-se e não se olha.

Comenta-se na cegueira,
cega-se no comentário.

Julga-se nos sentidos,
sente-se nos julgamentos.

Adivinha-se o que não se sabe,
sabe-se o que se adivinha.

Recebe-se o que se dá,
dá-se o que se tem.


E tu? 
Para onde olhaste primeiro?
Que te prendeu o olhar?
O cachorro?
O homem?
Um sentir qualquer nascido da pele nua?

casa de 'brincadeiras'

A noite adormeceu à sombra da Lua

com requintes de canseira.

Levantam-se o moinho, 

a casa e os ovos também.

Cheira a chocolate,

amêndoas e um calorzinho

que não vem.

Cá para mim,

sopraram ventos de loucura

na companhia da preguiça.

Juntos, 

a poeira foi tamanha,

que,

o mundo ensandeceu 

o dia teve mau acordar

e eu fiquei de

pernas para o ar.

Não sei que faça,

não sei que pense.

Não quero acordar a noite,

de confusão está ela farta.

O meu planeta está doente

e crónica é a humanidade,

creio não gostar 

desta casa de 'brincadeiras'.

Tem um lugar . . .

Tem um lugar me esperando,

uma casa só minha,

um mar que me conhece.

Tem esse espaço

onde me sou,

me basto

e me gosto.

Tem um lugar me esperando,

eu sei.

Sinto-o no neste arrepio de pele,

no nó seco de garganta

por onde se perde a voz

silenciada em medos

só meus.

Tem um lugar à minha espera,

quiça, 

dentro de mim.

De Mim

Aconteci no grito,

do romper do ventre de alguém,

como suspiro indiferente do Tempo.

Inquietei-me por desassossegos meus,

incertezas e dúvidas,

por onde me perdi, 

por onde me fui sendo

como flor espalhando raízes

de pétalas por desabrochar.

Permiti-me provar o desejo,

a vontade despudorada,

de outras peles,

sentires de alma nua,

em demandas

que só eu sei.

Derramo-me no sonho

de outros paralelos e hemisférios

em apetites aflitos

de me avistar,

por entre adivinhações encantadas

no eco do pensamento.

Silencio-me neste querer sem medida,

no amor enterrado em mim,

com ganas sem trilho,

na contradição de me gostar.

Tempo de vida

Tem uma vida
no entroncar de árvores
deformadas ao sabor
do moribundo ontem,
no apressado desejo de hoje,
no apetite esfomeado do amanhã-

Tem uma vida
no tic-tac alheio
às pressas e desmandos de mim.

Tem uma vida
que me agarra,
esventra e consome
em olhar que me diz:
-És Minha !

Divagações . . . em sonhos.

"Não importa o quanto às vezes seja difícil, 
o quanto às vezes eu me atrapalhe, 

o quanto às vezes eu seja a densa nuvem que esconde o meu próprio sol,

 quantas vezes seja preciso recomeçar: 
combinei comigo de não desistir de mim."

________Ana Jácomo

Sou assim,

a modos que um sonho de mim,

uma lembrança,

ou mera vontade de me ser.

Sou assim,

a modos que a minha melhor amiga,

a pior inimiga,

sabotando-me 

como só eu sei.

Sou assim,

a modos que uma menina

com ganas de princesa, 

perdida no tempo,

em diálogos internos,

confusos, 

persistentes,

esperançosos

em que me dou a mão,

sem desistir de mim.

* ANO NOVO *

Mais um ano,

mais um virar de página

na enciclopédia da vida.

Que cada instante

seja motivo e causa

do recomeço de nós próprios.

Mais uma maré,

no oceano da impermanência,

onde ousamos saltar paralelos,

atravessar hemisférios

em busca tão só de nós,

de outros,

com o amor como arma,

a felicidade como alvo.

Atreve-te  a ser feliz hoje,

agora e no sempre,

para lá dos calendários !

em demanda

me vou em
tempos sem história,
fico-me por lá
presa na liberdade
de tudo,
perdida em mim,
indo-me sem fim.
 
me fui em
pensares só meus,
soltando-me
em desassossegos,
inquietudes só minhas.


me sou em trilhos
com/sem escolhas
na deriva do mundo,
gotejando-me
no orvalho
de lágrimas suspensas,
intervalada em pensares,
na demanda do cristalino
de me ser.

em outono

Mauvais

Randall Hobbet

2015

Definham as marcas,

dos dias longos,

do dourado beijado 

pelo sol em areias 

já baças.

Atrofiam os tempos 

de luz sem relógio,

da claridade constante

do verão que

que se esvai.

Enfraquecem as árvores

em época de colheita

na promessa de  nova semente.

Murcham as folhas

em tons quentes,

qual ironia outonal,

a abrir caminho

à frialdade

que se adivinha.

Renunciam as planícies verdejantes,

restam as mínguas desfloridas,

o hibernar na nudez crua

da espera

de nova primavera.

Não sei

The Flower Girl - 

Jules Cyrille Cave

Não sei quando a semente
se perdeu na terra,
o céu se derramou
ou mesmo porque 
se despem as flores maduras.

Vou secando 
no mesmo vento
que varre jardins
e colhe as flores
grávidas de nova primavera.


Inspiro os suspiros dos malmequeres
como perfume de outras eras,
de outros tempos,
porque simplesmente não (me) sei.

Já brotaram novos rebentos
na terra acolchoada
de folhas que se enlutam
na despedida do verão.

Não sei dos porquês
das estações 
que se soltam de sinónimos
e agarro-me à desfolha
de pétalas por cair.

em pedaços (de mim)

Percorro-me no decoro

da inteireza de mim.

Contam-me da lealdade

a me ser, 

única,

em austera unicidade.

É-me caminho penoso

pois se me perco

em fragmentos meus,

pedaços de,

e com,

 sentidos contraditórios,

como se fosse puzzle

a construir.

Insisto na vã tentativa

de me sentir inteira,

na exclusividade da pessoa.

Mas são os estilhaços,

recortes meus,

que me chamam,

 me acolhem,

de mãos cheias de porções,

moldando partes,

nunca sobejadas,

onde me vislumbro

e

abranjo a suspeição

de me ser em retalhos,

somente pedaços.

tempo e sobras

Solta-se o tempo em instantes petrificados,

afundam-se momentos neste poço em que me sou.

Sobro-me tanto!

E, 

ainda assim,

vou sendo consumida

nas franjas do quotiano,

vincada nas dobras do banal,

como pedra erodida 

por elementos de circunstância.

Sobejo-me

nos intervalos da vida,

onde sou mulher

em rota labirintica,

perdida e achada,

no chão de ninguém

como estátua de mim.

Resto-me no trilho

do outro,

ou,

talvez não.

Afinal sou orfã da escolha,

filha de mim mesma,

e,

permito ao tempo

esculpir a minha forma

em mármores 

onde me continuo a sobrar

na terra de

 inevitabilidades temporais.

Pérola

flor e dependurada

Sou flor dependurada,
perdi caule, raíz
até folhagem.

Resto-me na cor
da minha veste,
na alegria do meu perfume.

Sou flor amadurecida,
plena de cor
como só eu,
flor dependurada.

Nesse balanço da corda
assobio ao vento,
sussurro-lhe minhas vontades
como nada me tolhesse.

Ah! 
Vã Ilusão!

Sou mera flor dependurada
presa nas pinças da vida,
imaginando o quanto sou livre,
quando,
em verdade,
sou só eu,
cercada de infinidades
limitadas por fragilidades
de flor.

em metades

De vez em quando, perco-me !

Racho-me em metades 

que se soltam

como pétalas de flor madura.

Perco-me, de quando em vez!

Devoro-me em fragmentos desgovernados,

pedaços meus,

em busca da inteireza de mim.

Corte e Costura

Entorno este desejo 

na ponta da agulha 

a olhar-me por entre dedos.

Alinhavo humidade de beijo

no fio com que teço

a costura de te querer.

Vejo-te no fundo da linha

em que me debato

por coser.

Nasço em cada fiada

na sutura do teu corpo

que me visita 

por entre cortes e costuras.

Das malas, férias e afins . . .

Confesso gostar muito de férias.

Afinal, quem não gosta?

Contudo, tenho um problema, 

para não dizer uma doença, 

na hora de fazer as malas.

Que hei de levar?

E se chove?

E se preciso de bikini mesmo na neve?

E se houver uma ocasião que exija uma roupa mais produzida?

E se precisar de chinelos?

E se a carteira fica horrível com o calçado?

E se . . ., e se . . . ui, ui ! ! !

São imensas, as dúvidas.

Parece o Apocalipse.

Pois bem, tenho alguns truques:

* Tento focar-me na duração e no local da estadia.

*Escolho uma cor ou uma peça 'indispensável' e começo a selecionar o que poderá ser usado com o tal objeto forçado a dar o mote.

* Coloco os montes por secção em cima da cama

(casacos, tops, calças, interiores e por aí fora).

Os meus truques revelam-se sempre volumosos e incomportáveis (só para avisar).

* Faço uma segunda ronda e mais uma terceira.

Por último, toca a emalar.

Claro que nunca há espaço, as malas, sacos e necessaires são tão pequenos, mas tão minusculos, só visto.

Penso que alguém me compreenderá, não?

A bem ou a mal, lá acabo no destino.

Tem alturas que fico contente por ter exagerado 

pois tenho escolha e até empresto coisas minhas, 

porém o pior vem depois.

Aquando do regresso a casa, 

o desempacotar, 

para além da depressão pós férias, 

relembra-me como fui inconsciente e tão pouco prática.

Volto à trabalheira de (des)arrumar coisas a que não dei uso ( a maioria).

Desta vez, 

vou experimentar usar o esquema abaixo.

E contigo, como é na altura de fazer mala???

"Se todo o ano fosse de férias alegres, 

divertirmo-nos tornar-se-ia mais aborrecido do que trabalhar."

William Shakespeare

Encruzilhadas

Há um sonho rebelde,

aquela viagem por iniciar,

uma vida à espera.

Adivinha-se o perfume

da flor não cheirada,

o passo acorrentado à terra,

a vontade que não passa

de desejo.

Provo da dúvida

destas encruzilhadas,

dos desassossegos

onde me assusto,

me perco,

e não (me) sei.

Há outras em mim,

medos por matar,

um não sei do quê

onde moram

fragmentos precisados

para me ser,

inteira.