São gostos . . .

Gosto do olhar que me despe,

das palavras que me extasiam,

do húmido do teu corpo.

Gosto desses dedos marotos,

do que ainda ficou por fazer,

do tanto que me dás.

Gosto de desejos loucos,

vontades doidas,

alheias à sensatez,

do momento prolongado

nesse 'quero mais'.

Gosto do teu gosto,

das tuas conversas carnais,

dos sentires por onde me perco

e me sei.

Gosto do amor com cheiro,

sabor a pele

por entre bocas ávidas,

em bailado desvairado,

ao ritmo da nossa luxúria.

Gosto-te tanto . . .