Na Dúvida

 

A memória guarda dúvidas de outrora,

procura alinhamentos e verdades

por onde ninguém sabe.

São demandas incompreendidas,

tesouros sem uso.

Na dúvida,

não há paredes nem telhado,

apenas 

porta e tantas janelas.

Preenche recantos e afins

numa solidão 

pouco duvidosa.

Na dúvida,

se iniciam viagens e caminhos 

sem vislumbres 

sem nada,

nos vazios a preencher.

Por um triz

Por um triz,

coaram-se perfumes

em tuas mãos,

filtraram-se olhares,

semicerrados,

prontos a serem

devorados.

Por quase nada,

o mundo encheu-se 

de outros mundos,

estrelas

e luas cheias.

Por pouco, 

choveram flores,

pétalas e cores

sobre o tapete 

onde te abandonas

em meu regaço.

Sou feliz, por um triz.

 

divagando

Caminho por aí,

no acaso de querer,

 e de tanto querer

me perco.

Persigo sonhos,

colho flores

como se o amanhã

não me chegasse.

Estendo futuros por secar

em brisas doces

nascidas de ventanias

por conhecer.

Sou-me assim,

a modos menina cor de rosa

envolta em viagens de outras cores

porque a vida é assim.

perco . . .

Perco o chão por entre linhas

ao acaso,

no murmúrio de palavras

que me chamam

como se eu fosse alguém.

Sorrio nesse abandono

do alheio

e até de mim

como se pudesse

não existir.

Quero pensar no caminho

com sentido,  

na vida sofrida

com visões aquecidas

no sol de querer

e ousar
o amor.

Perco a verdade de ontem

devagarinho

porque o hoje está

na página que viro

no outro livro que abro.

Sou a modos

trilho incerto,

vereda sem tino,

ar que me entra

sem saber

da respiração

que perco . . .

Por hoje . . .

E o dia cinzento lá fora
alheia-se das chamas

que me aquecem a pele.

Sou só eu!

Eu,
no novelo aquecido

pelo fogo,

no livro em minhas mãos

 onde as letras  se atropelam,

desfazem palavras,

quebram parágrafos

em ritmo de batalha longíqua.

Distraio-me em quietudes de lá de fora

e sobressaltos d'alma.

Medos,
Dúvidas,

Incertezas,

não me vestem,

não me servem.

A modos que se passeiam por ali

em demanda de pouso.

De nada importam.

Mergulho num suspiro,

inflamo naquele lume

do tamanho de Tudo

e sorrio.

Por Hoje,

sou só Eu!

semeando

Deixo-me tombar 

no macio

da terra húmida 

que chama por mim,

e,

onde te escondes,

tu,

desejo meu,

incontrolável, 

insano

como erva sem sementeira,

natureza selvagem.

E,

 assim,

 me quedo,

soltando-me nas profundezas,

onde sei 

que um dia

serei flor.

Dóis-me!

Dóis-me tanto,

mas tanto

que não há medidas

para ti.

Gosto-te ,

em cada respiração minha,

demasiado,

tanto,

que  não cabe no Amor.

És-me,

 o vício entranhado na pele,

doença sem remédio,

ferida exposta,

a ânsias de te querer esquecer.

Dóis-me por todo o lado

ontem e hoje,

aqui e além,

de noite e de dia

como se tu pudesses

saber de mim,

querer-me ...

... nem que fosse só Agora.

De mim . ..

Não!
Não me quero equilibrada,

certinha

ou bonitinha.

Nada do bem parecer

me basta.

Encontro-me no desacerto,

entornada,

no meu transbordo,

para lá 

do que é suposto,

para além de mim.

Sou aquela

que quer sempre mais,

mais de tudo,

intimidade,

essência

ou ousadia.

Não caibo em lugares perfeitos,

arrumados e catalogados.

Quero-me em desalinhos

próprios do sorriso,

do prazer

e da fantasia

de me ser 

feliz.

Atrevo-me nas veredas

varridas pelo Sol,

por onde florescem flores selvagens,

como eu,

sem canteiros,

limites ou fronteiras.

Não!

Não quero estradas alcatroadas!

Descalça,

permito-me sentir a erva húmida,

o solo irregular,

o pulsar selvagem

da vontade

que há em mim.

interrogações do amor

Tenho dúvidas,
questões, incertezas,
pela vida toda
em autenticidades minhas.

Dizem-me haver duas formas 
de saber do verdadeiro amor:

 -  foste-me amigo verdadeiro
e te apaixonas (por mim)
de forma em que só pode ser Amor verdadeiro;

 -  ou te apaixonas (como pode acontecer com outra)
e tornas-te no meu melhor amigo
e será, de igual forma,
verdadeiro Amor.

São interrogações, 
meu amor, 
meras demandas para saber do amor, 
do teu amor,
por onde, 
afinal,
amizade vence a paixão.
Será?

Só Hoje

Só hoje,
tenho apetites
de ti,
ganas de te comer,
morder e trincar,
devagarinho,
degustando
cada pedaço teu,
sorvendo teu orvalho,
licor dos deuses,
destilado em paladar meu.

Só hoje,
ouço teus sussurros
embalados na onda
desta maré
que se enche e esvazia
ao sabor de cada garfada,
ao som da vontade
ritmada 
pela minha fome,
pelo teu desejo.

Só hoje,
deixa-me saciar-me (-te).

Navegando

Que faço eu
a este sentir?
A estas mãos
com fome de ti?

Que faço eu?

Navego neste livro
meio escrito,
muitos mais
por desfolhar,
vontades sublinhadas
com a ternura
do teu olhar,
de teu corpo
em ânsias pelo meu.


Que faço eu,
 meu amor, 
a tanta saudade tua?

anúncio primeiro

anuncio a primavera,
nem a primeira nem a última,
tão somente a primavera.

proclamo a serenidade
do morno pelas manhãs,
a tranquilidade do desabrochar,
o permitir ser-se em
autenticidade.

afago o começo
na delicadeza
pura
do sentir
a aragem da madrugada
em inocências próprias
de anúncios primeiros
como o da inviolável
primavera.

com fome, com penas...

São fomes,
apetites sem Deus,
por onde me quero saciar.
São voos
de asas brancas,
imaculados
como a gula
que me consome.
São desejos
forjados na escassez do branco,
nas profundezas de mim
por onde
a vontade
é tanta,
vasta,
como o banquete
com que sonho
para lá das nuvens,
para lá de mim.

semeio

Semeio, 

as heranças

do Sol e da Lua,

de letras,

que existiam antes de mim

em páginas brancas

seduzidas

pela passagem do tempo.

Solto,

por entre dedos,

coisas minhas,

escolhidas

sem saber como,

sementes legadas

de outros,

do mundo

e,

com elas,

escrevo minha vida,

história

de páginas

nem sempre legíveis.

Semeio-me em cada instante,

nasço e recomeço

nas linhas

e entrelinhas

do que sinto,

do que escrevo

com a pena do coração.

Sou-me

Sou-me no amarelo do Sol,
no cinzento da estrada,
na terra castanha
que me alimenta.

Sou-me cor
em mundo desbotado,
no limiar de cinzentos escondidos,
tropeços
que me fazem sangrar
como pétalas caídas.

Sou-me sozinha,
em trilho meu,
buscando a luz,
persistindo em dúvidas
e crenças da possibilidade de tudo,
até de mim.

escondendo-me

coube numa caixa escura
o meu medo,
a minha alma
cortada pelas nesgas de luz
insistentes no chamamento
de outro eu.

confinei-me em espaço escasso,
pequenez definida,
no receio de outras dimensões,
da vastidão do mundo,
de flores por desabrochar
e mares por navegar.

Sabotei vontades,
quereres, desejos
e sonhos
sabendo da minha dor,
perdida algures por aí,
em mim, talvez.

Desjejum

Apetece-me barrar-te

de cima a baixo,

por todos os lados,

como torrada de amor.

A noite foi longa,

vazia de ti,

horas onde se forjaram

fomes e apetites 

por entre sonhos e lençóis.

Desperto no desjejum

de te abocanhar,

trincar,

 sem tréguas ou dietas

onde saboreio cada migalha tua

em satisfação

de resgatar o gozo

na quietação da carência.

Lambuzo manteigas,

doces,

 e não sei que mais.

pela manhã,

na alvorada

do teu coração.

do pó

O pó paira no momento,

suspenso,

em fio passado

nos bordados da vida,

tecendo névoa

que importa esquecer.

Deposita-se em minha mão,

nas palavras que escrevo,

nas emoções de agora,

desviando-se 

de sentires envelhecidos,

coisas da memória,

esculturas em desuso,

meros testemunhos

de outros tempos.

Neste instante,

carrego o peso desse pó,

observo-o,

analiso-o,

de nada me vale,

de nada me serve.

Em inspiração natural,

solto o sopro,

suave,

de outros ares,

deixando o (re)início vir,

transparente na honestidade,

de outra possibilidade,

de me ver,

de me ser,

desempoeiradamente.

de mim

Sou dona 

das águas,

de rios

e oceanos

onde te desaguas

de mansinho.

Sou rainha

de paralelos,

hemisférios

e litorais

de cada coordenada tua.

Sou baía

serena,

confluência de leitos,

encontro do teu mar,

da minha torrente,

ribeira a transbordar

em dias

de chuvas eternas.

Sou pérola

guardada

em profundezas

subtis,

abismo sem fim,

em que mergulhas

sem me ver.

Sou corpo imerso,

afogo na sede

de te receber.

na tela

Talvez seja desejo,
talvez seja delírio
este sonho
de te pintar.

Saber-te a meu gosto,
de linhas
e contornos 
decorados
em minha mão.

Sentir-te o cheiro
a novo
como paixão por consumar,
antecipação 
de tela por pintar,
desassossegos
que me implodem.

Oxalá seja amor,
oxalá seja carinho
os rabiscos coloridos
desenhados com meu corpo,
com minh'alma.