do pó

O pó paira no momento,

suspenso,

em fio passado

nos bordados da vida,

tecendo névoa

que importa esquecer.

Deposita-se em minha mão,

nas palavras que escrevo,

nas emoções de agora,

desviando-se 

de sentires envelhecidos,

coisas da memória,

esculturas em desuso,

meros testemunhos

de outros tempos.

Neste instante,

carrego o peso desse pó,

observo-o,

analiso-o,

de nada me vale,

de nada me serve.

Em inspiração natural,

solto o sopro,

suave,

de outros ares,

deixando o (re)início vir,

transparente na honestidade,

de outra possibilidade,

de me ver,

de me ser,

desempoeiradamente.