orvalho

Nasce a manhã,

em aveludado começo,

promessa de um Mundo,

em vida orvalhada,

qual frescura tenra,

prenhe de flores,

sementes 

e da tua pele.

E esse Novo 

transborda de vigor,

pois 

se tua pele é corpo,

por explorar,

acabado de nascer

no orvalho.

Vem,

meu querido,

aninha-te em mim,

colhe a minha

 sede e fome de ti.

Deixa,

meu amor,

que o orvalho

seja nosso amigo,

confidente,

nesta madrugada

onde te nasces

e eu te amo.

esse mundo ...

 Tem esse mundo

à minha espera,

mesmo aqui,

no meu pensamento !?

ou

sou eu que espero

todo esse mundo,

por aí,

no meu sonho !?

Não sei

e essa ignorância

queda-me triste,

sentada nos meus próprios sentires,

anseios e vontades.

Tem esse mundo ... 

 por  onde?

Foge-me de dedos entrelaçados com o tempo,

com ares de gigante,

olhando-me de soslaio,

como se fosse coisa pouca.

Chamo-o de mansinho,

grito

e clamo,

em vão.

Tem esse mundo

que espero

ou

espera por mim ...

entrelaçados

No toque entremeado com o silêncio

correm brisas e ventanias,

em corpos famintos,

aquietados

muito depois do dia, 

dos instantes,

momentos e tempos 

para lá da ternura

suave da loucura.

Na pele quente,

 suada,

desenha-se o desejo de mais,

percorrem-se lonjuras

com mãos e pés,

preenchem-se vontades alargadas,

em nascentes sempre novas

de ti,

de nós.

 

divagando

Caminho por aí,

no acaso de querer,

 e de tanto querer

me perco.

Persigo sonhos,

colho flores

como se o amanhã

não me chegasse.

Estendo futuros por secar

em brisas doces

nascidas de ventanias

por conhecer.

Sou-me assim,

a modos menina cor de rosa

envolta em viagens de outras cores

porque a vida é assim.

era...

Era vida suspensa

em molas frágeis

como gelo ao amanhecer,

arrepiado,

na luz anunciadora

de novo dia,

Era olhar com tempo

entrelaçado em histórias

de aqui,

de outros dias

e sem calendário.

Histórias a morar

na fantasia,

ilusão na ponta do pensamento

como se fosse a realidade 

mais enraízada

do mundo.

Era apenas vida 

correndo

nos dedos do caminho

ora escolhido,

ora tropeçado,

deixando leve perfume

esvaído na passagem.

Pois,

 se era

e já não é!?

Sonhando

Há sonho pairando
no horizonte
para lá do que vejo,
para além do que imagino.

Navega por céus
nunca antes vislumbrados,
nunca antes vistos.

Está longe,
tão longe
como minha alma
chamando o que sou.

Há sonho distante,
profundo,
viajando sem rumo
à espera de mim.

perco . . .

Perco o chão por entre linhas

ao acaso,

no murmúrio de palavras

que me chamam

como se eu fosse alguém.

Sorrio nesse abandono

do alheio

e até de mim

como se pudesse

não existir.

Quero pensar no caminho

com sentido,  

na vida sofrida

com visões aquecidas

no sol de querer

e ousar
o amor.

Perco a verdade de ontem

devagarinho

porque o hoje está

na página que viro

no outro livro que abro.

Sou a modos

trilho incerto,

vereda sem tino,

ar que me entra

sem saber

da respiração

que perco . . .

Quarto

Há um quarto por aí,
na encruzilhada
de estradas
e caminhos,
onde nascem
pérolas,
rosas,
e outras
cousas  minhas.

Há um quarto por aí,
na linha do tempo,
onde cascatas
do teu ser
se derramam
em meus olhos
e a tua pele
me sacia
a fome de amor.

Há um quarto por aí,
no rio manso
da saudade,
onde sei de mim
ao percorrer
teu corpo
morno
por entre veludos
e ganas de te querer mais.

A Distância de Ti...

Foi na melodia
em que me perdi,
por entre teus braços,
afagos e suspiros,
enfim.

Mesmo ali,
na linha da música,
rente a ti,
voei,
soltei-me
por entre notas,
pautas
e coisas de Mestre.

Foi ainda agora
este sentir
guardado
no segredo 
da nossa música:

a distância de ti.

deixa ...

Deixa-me ir com as ondas,

afundar-me no silêncio

das profundezas,

deixar de sentir.

Solta-me as amarras

deste querer desmesurado,

desta vontade de ti

antes que enlouqueça

na beira-mar

onde te ouço, 

te cheiro,

te adivinho.

Permite-me ser outra qualquer,

aquela 

que desconhece a tua pele,

o teu olhar,

o teu feitiço.

Permite-me fugir de mim

onde te és

na minha essência.

sem chão

Caminho sobre águas
soltando pegadas
que satisfazem o apetite
calmo do mar.

Passo por aí,
onde o chão se afoga
por entre lamentos 
e regozijos de mim,
frémitos invisíveis
do que fui,
do que quero.

Balanço na viagem,
sem chão,
desse oceano
que quero conhecer,
vagando norteada
pela maresia da névoa
em que te sinto,
onde te busco.

Hesito na falta
de respostas,
na fragilidade deste querer,
sem chão,
tão imenso,
tão extenso
qual umbral flutuante
derramado sobre
a vereda molhada
e fria
onde me encontro.

Esperanço-me no olhar
distante,
para lá de mim,
onde te sonho, 
onde te sei,
onde te amo.

Solta-me!

Solta-me!

Deixa-me gritar ao Mundo
o quanto te quero,

as milhas percorridas
em teu encalço,

o peso de ti
na minha pele,

de que forma 
é o meu amor por ti.

Sim!
Solta-me!

Nem imaginas 
como é tamanha
esta vontade,

ânsias descontroladas,
para lá de fronteiras
de qualquer espécie,

querenças arrumadas 
em minha mente,
em meu coração,
senhoras de senso perdido.

Solta-me e vem!

Para que mais depressa
me possa encontrar
perdida por ti ...
e ...
em ti!

De mim . ..

Não!
Não me quero equilibrada,

certinha

ou bonitinha.

Nada do bem parecer

me basta.

Encontro-me no desacerto,

entornada,

no meu transbordo,

para lá 

do que é suposto,

para além de mim.

Sou aquela

que quer sempre mais,

mais de tudo,

intimidade,

essência

ou ousadia.

Não caibo em lugares perfeitos,

arrumados e catalogados.

Quero-me em desalinhos

próprios do sorriso,

do prazer

e da fantasia

de me ser 

feliz.

Atrevo-me nas veredas

varridas pelo Sol,

por onde florescem flores selvagens,

como eu,

sem canteiros,

limites ou fronteiras.

Não!

Não quero estradas alcatroadas!

Descalça,

permito-me sentir a erva húmida,

o solo irregular,

o pulsar selvagem

da vontade

que há em mim.

interrogações do amor

Tenho dúvidas,
questões, incertezas,
pela vida toda
em autenticidades minhas.

Dizem-me haver duas formas 
de saber do verdadeiro amor:

 -  foste-me amigo verdadeiro
e te apaixonas (por mim)
de forma em que só pode ser Amor verdadeiro;

 -  ou te apaixonas (como pode acontecer com outra)
e tornas-te no meu melhor amigo
e será, de igual forma,
verdadeiro Amor.

São interrogações, 
meu amor, 
meras demandas para saber do amor, 
do teu amor,
por onde, 
afinal,
amizade vence a paixão.
Será?

Gulosa ... eu

Hoje sirvo-me

em delicias

com formas , 

sabores 

e cheiros 

só meus.

Dou-me a provar

em doces 

com tons de salgado

a morarem em minha pele,

nas lágrimas

que me enfeitam a face

pela emoção de te amar.

Transbordo-me

nessa gulodice

lambuzada

a viciar-te

por entre natas e morangos

onde me sou:

gulosa.

Doce

Ah!

Quando o Doce aflora 

em tua boca

e tu mo chamas

como se fora 

meu nome.

Acho-me e perco-me

nessa vertigem

de tanto me quereres

como se te fosse

um Doce.

Mordida

Saltito sobre forças,

 indomáveis,

de te apertar,

de te ter,

em minha essência,

deixando-me escorrer

nos teus lábios,

pela ternura suave

de te sentir em mim.

Apeteces-me,

 em pedaços,

mordido em minha boca,

salivando em antecipação,

agarrando em minhas mãos

o prazer,

de me ser,

em intensidades sem medidas,

com ganas de te beijar,

furiosa

na eternidade 

da pele apertada,

vincada

por carícias descompostas

São inconveniências,

supostos nascidos,

de atentados

ao desejo

desventrado

em minha língua

desnorteada,

alma de vida própria

nesta busca de ti.

Viajo em velocidades

enlouquecidas,

perdidas em apeadeiros calmos

onde o teu olhar me espera

porque meu querer

te quer abocanhar

em totalidades

fragmentadas

numa mordida aqui,

noutra acolá.

dor difusa

Na dor que não sangra

não há cura

ou olhar doente.

Permanece aquele sentir

de não querer mais,

saltar o muro

e deixar os campos pisados, 

calcorreados,

 no calcanhar da escolha.

Na ferida por suturar

não há tempo 

ou febre 

para acalmar.

Quedo-se no instante

que se quer eternizar,

contradição da vida

por onde as dores

têm de sangrar,

 as feridas carecem de sutura

em caminho

e descaminho

com muros de dor.

Geografia

Arrepio-me no 

gelo

de meus próprios pensares.

Cerco-me duma brancura

sem calor

onde a luz persiste,

em se refletir,

em acordar-me

desabrochando minhas cores,

meu viço,

meu ardor.

Sou meu próprio pólo,

extremo que dói

em fragilidade

dessa busca sequiosa

de me encalorar

na tua floresta húmida

mais a Sul, 

noutros meridianos.

Navegando

Que faço eu
a este sentir?
A estas mãos
com fome de ti?

Que faço eu?

Navego neste livro
meio escrito,
muitos mais
por desfolhar,
vontades sublinhadas
com a ternura
do teu olhar,
de teu corpo
em ânsias pelo meu.


Que faço eu,
 meu amor, 
a tanta saudade tua?