em outono

Mauvais

Randall Hobbet

2015

Definham as marcas,

dos dias longos,

do dourado beijado 

pelo sol em areias 

já baças.

Atrofiam os tempos 

de luz sem relógio,

da claridade constante

do verão que

que se esvai.

Enfraquecem as árvores

em época de colheita

na promessa de  nova semente.

Murcham as folhas

em tons quentes,

qual ironia outonal,

a abrir caminho

à frialdade

que se adivinha.

Renunciam as planícies verdejantes,

restam as mínguas desfloridas,

o hibernar na nudez crua

da espera

de nova primavera.

Não sei

The Flower Girl - 

Jules Cyrille Cave

Não sei quando a semente
se perdeu na terra,
o céu se derramou
ou mesmo porque 
se despem as flores maduras.

Vou secando 
no mesmo vento
que varre jardins
e colhe as flores
grávidas de nova primavera.


Inspiro os suspiros dos malmequeres
como perfume de outras eras,
de outros tempos,
porque simplesmente não (me) sei.

Já brotaram novos rebentos
na terra acolchoada
de folhas que se enlutam
na despedida do verão.

Não sei dos porquês
das estações 
que se soltam de sinónimos
e agarro-me à desfolha
de pétalas por cair.

em pedaços (de mim)

Percorro-me no decoro

da inteireza de mim.

Contam-me da lealdade

a me ser, 

única,

em austera unicidade.

É-me caminho penoso

pois se me perco

em fragmentos meus,

pedaços de,

e com,

 sentidos contraditórios,

como se fosse puzzle

a construir.

Insisto na vã tentativa

de me sentir inteira,

na exclusividade da pessoa.

Mas são os estilhaços,

recortes meus,

que me chamam,

 me acolhem,

de mãos cheias de porções,

moldando partes,

nunca sobejadas,

onde me vislumbro

e

abranjo a suspeição

de me ser em retalhos,

somente pedaços.

tempo e sobras

Solta-se o tempo em instantes petrificados,

afundam-se momentos neste poço em que me sou.

Sobro-me tanto!

E, 

ainda assim,

vou sendo consumida

nas franjas do quotiano,

vincada nas dobras do banal,

como pedra erodida 

por elementos de circunstância.

Sobejo-me

nos intervalos da vida,

onde sou mulher

em rota labirintica,

perdida e achada,

no chão de ninguém

como estátua de mim.

Resto-me no trilho

do outro,

ou,

talvez não.

Afinal sou orfã da escolha,

filha de mim mesma,

e,

permito ao tempo

esculpir a minha forma

em mármores 

onde me continuo a sobrar

na terra de

 inevitabilidades temporais.

Pérola

gosto. . . (-me)

Gosto de rodopiar 

nesse abraço que dói,

silenciar-me no teu riso,

ser feliz, 

mesmo assim.

(Podes ser sonho meu,

banda desenhada

em biblioteca monástica,

mas não me peças 

para cair 

no abismo do real.)

Não!

Não te solto 

dos meus braços sem força,

do meu corpo sem juízo,

dos meus pensamentos inconvenientes.

Brilho na fantasia

de me quereres,

gosto-me no romance

de me gostares também.

quero (meu) mar . . .

Por entre céus e mares

perco o pé de terras firmes.

Sou novelo

do fio do tempo,

emaranhada

no turbilhão 

das águas do  meu pensar.

Sou assim,

onda sem chão,

gota soprada

em ventos de 'outroras'

por onde me alheio.

Em oceanos desassossegados,

sem costa à vista,

dissolvo-me 

na tempestade molhada 

do mar alto,

onde me deixo afogar

na esperança de dar à costa,

noutros continentes,

em hemisférios por desvendar.

Por mares a que chamo meus,

nada mais sou,

mulher inquieta,

perseguida por adamastores

de pulsos adornados

com relógios

que me enlouquecem.

Pois, se entre estes

céus e mares me perco,

neste abandono de água, 

que acusação me tem o tempo

ao não desviar o seu olhar 

do nevoeiro por onde me habito?

Oh! Tempo!

Não te quero!

Solta-me das tuas correntes

e deixa-me ser no meu mar,

onde sonho a areia

da minha pegada,

o desaguar em praia 

banhada da ternura

de quem tu sabes

para morrer em maré cheia

dos beijos dele.

Pérola

Trago !

Trago nas mãos

o teu rasto colorido,

o vislumbre de ti 

em pinturas por começar.

Cobiço a tua cor

em matizes coroadas

do tom teu.

És-me arco-íris,

céu e tudo o mais

por onde o horizonte

se tinge no teu nome,

e eu me deslumbro

em nuances 

que insisto em agarrar.

Trago por entre dedos,

a pigmentação do teu olhar,

a textura das tuas palavras,

a vontade sem cinzentos,

o desejo de ti !

Pérola

beijo

O BEIJO (Paul Éluard)

"Ainda toda quente da roupa tirada

Fechas os olhos e moves-te

Como se move um canto que nasce

Vagamente mas em toda a parte

Perfumada e saborosa

Ultrapassas sem te perder

As fronteiras do teu corpo

Passaste por cima do tempo

Eis-te uma nova mulher

Revelada até ao infinito."

Quero esse beijo

sem tempo,

perdido,

por entre folhas do calendário,

de relógios parados.

Renasço na ânsia

da desordem

de teus lábios,

de tua boca,

onde o caos se organiza

e o abismo 

me tenta.

Quero esse beijo

multiplicado

vezes sem conta,

somado

a tantos outros,

em eternas intemporalidades.

Quero esse beijo

onde me despedaço

e remendo no fio 

da tua saliva.

Pérola

Sugestão a subscrever...

flor e dependurada

Sou flor dependurada,
perdi caule, raíz
até folhagem.

Resto-me na cor
da minha veste,
na alegria do meu perfume.

Sou flor amadurecida,
plena de cor
como só eu,
flor dependurada.

Nesse balanço da corda
assobio ao vento,
sussurro-lhe minhas vontades
como nada me tolhesse.

Ah! 
Vã Ilusão!

Sou mera flor dependurada
presa nas pinças da vida,
imaginando o quanto sou livre,
quando,
em verdade,
sou só eu,
cercada de infinidades
limitadas por fragilidades
de flor.

Por entre silêncios

Deixa essa criança 

tomar seu tempo,

formar-se tomando peso,

e quando chegar sua hora . . .

pois que nasça.

Deixa esse parto acontecer,

bem de mansinho,

gravíssimo,

como quem desperta 

de ventre de ternura.

Deixa que as palavras jorrem,

a música ganhe identidade,

em ritmo prestíssimo,

como explosão de tudo.

Deixa-me ser essa lactante,

oferecer-te da minha música

nascida do silêncio 

de te querer.

Para os mais Curiosos: 

http://www.prof2000.pt/users/ed_musical/EDUCA%C3%87%C3%83O%20MUSICAL/5.%C2%BAANO/NIVEL_02/RITMO/5-Principal1periodonivel02-RITMO.htm

guerreiro

Trazes o gume da lâmina,

o sangue que não estanca 

nesses rios 

que atravessam teu corpo.

Tens no olhar o negrume

de gritos

e silêncios sem vida.

Persegues a cruzada, 

despida de ti,

marcada em tua alma

de guerreiro.

Estendes-me a tua mão

que me falam de outro ser,

calado em teu ventre,

em súplicas de amor.

coisas do mar

Trazes coisas do mar,

palavras perfumadas na maresia

em voo de gaivota.

Tens nas mãos o mundo

que me entontece,

deixas-me à deriva

ao sabor do teu tempo,

da tua vontade,

moderadamente.

Já te disse

o quanto anseio a loucura?

Junta a essas coisas do mar

a imprudência sem limites,

a anarquia de outras terras,

outros cheiros,

desejos inconfessáveis.

Vem !

Carrega-te em pleno

e oferta-te (só) a mim.

Leva-me contigo

por entre essas coisas de mar . . .

* eu *

Escorrega-me o feminino
por entre camélias brancas,
laços e sedas.

Gosto-me de ser mulher,
pintalgada de rosa,
em delicadezas subtis
encimadas por tiara de princesa.

Pingo-me na ponta da pena,
esborratando páginas nuas,
ora lágrima ora riso.

Basto-me na meada 
de me acontecer Mulher !

teus beijos

Gosto dos teus beijos crus
como cereja madura.

Doces como polpa sumarenta,
vermelhos como teus lábios
no descanso após
visitarem os meus.

Gosto dos teus beijos nus
como fruta de época.

Marotos na desfaçatez 
da colheita,
carentes como perdição
em vício do pior que há.

Por eles me perco,
por eles me encontro.
Teus beijos, meu amor,
são delícias com que sonho.

tem tempo(s)

Tem tempo este vagar manso,

a suavidade de um amor paciente,

na espera, 

sem horas, 

de ti.

Tem tempo este querer sem fundo,

a ternura de um desejo sem voz,

na delonga do teu trote.

Tem tempo esta esperança enfeitiçada,

a magia de um adormecimento confiante,

na entrega que se adivinha.

Tem tempo, faz tempo,

são calendários desfolhados,

nesta minha vida em suspenso.

Porque tardas?

em metades

De vez em quando, perco-me !

Racho-me em metades 

que se soltam

como pétalas de flor madura.

Perco-me, de quando em vez!

Devoro-me em fragmentos desgovernados,

pedaços meus,

em busca da inteireza de mim.

! Com Medo !

Adivinho água fresca
no ribeiro 
que tropeçou em mim.

Hesito na travessia,
as pedras estão soltas,
escorregadias,
a desafiarem-me
em chamamento ardiloso.

Há um caminho,
mais além,
a vereda que devo escolher.

Que faço?
Pois se meus pés se calçaram
no medo . . . de mim . . . do mundo.

quero

Quero amar-te nesse espaço

entre nossos corpos,

na imperfeição do mundo 

na fragilidade de acontecermos.

Quero ser-me em ti,

fundir-me no calor de impossibilidades,

deixar as explicações 

esquecidas no fundo mar

para,

tão só,

te amar.

Permite-me,

amor,

cobrir essa distância,

repleta de desnecessidades

com a minha pele inacabada,

em perfeita tentação.

Quero-te no tempo fugaz,

da geração onde respiramos,

onde me dói 

só de pensar em ti.

Em sonhos . . .

O sonho chama por mim
e eu vou . . .

Persigo o beijo por dar,
grito aos ventos
que te quero
como quem
traga a vida
com um só gole.

Recolho meus fragmentos
em busca de ti,
correndo no acerto da tua voz,
na plenitude do desejo.

O sonho me chama
e eu tenho de ir,
quero esse beijo demais . . .

Doçura de receita . . .

Adiciono à nata do teu corpo

o açucar do meu desejo,

incorporo-lhe uns frutos vermelhos,

como paixão em ferida,

e eis a minha bagunça preferida:

o doce de te amar!

Amor meu

O vento fez-se ao mar

e nele embarquei como clandestina.

Deixo-me levar

na ondulação uivante

como sopro vital.

Sou mar,

sou vento,

já nem sei.

Aporto noutro hemisfério,

continente desconhecido,

por onde deslizo

na respiração de ti.

como fantasma.

Abraço-te o sono,

beijo-te a respiração,

revogo-me em tua respiração,

na poeira da quietude

do vento quebrado.

Para o teu fundo

Desço-me por degraus

que me chamam,

oceanizo-me na descida

do abismo que és tu.

Para o teu fundo

é meu tempero,

sal da minha vida,

exigida no desejo

de tuas águas.

Dissolvo-me em fogos molhados,

 toques sem pudor,

onde és mar meu

e eu,

tua naufraga,

presa no querer-te

aqui e agora.

Adoço-me na escala decrescente

onde te sei,

para o teu fundo

é minha fortuna.

Corte e Costura

Entorno este desejo 

na ponta da agulha 

a olhar-me por entre dedos.

Alinhavo humidade de beijo

no fio com que teço

a costura de te querer.

Vejo-te no fundo da linha

em que me debato

por coser.

Nasço em cada fiada

na sutura do teu corpo

que me visita 

por entre cortes e costuras.

* De mim *

Semeio-me por terras estéreis,

embrulho-me na onda sem praia,

espraio-me em serranias sem mar,

desaguo-me em beco sem saída.

Procuro o avesso de mim,

em ventanias que me desnudam,

para voltar a perceber

que sou erro sem perdão,

escrita sem borracha,

em mundos de tempestade.

Decalco-me em dualidades

multiplicadas pela incerteza,

dúvidas tatuadas,

em verbos por acontecer

na solidão de existir.

Pérola