Da homosexualidade, das diferenças, dos opostos . . . só por acaso.

Ainda ontem, pensava na homosexualidade em virtude dumas imagens em que tropecei.

E logo ponderei uma partilha.

Foram vários os pensamentos que me assolaram e decidi tentar pôr por escrito uma realidade tão polémica.

Devo frisar que, no meu dia-a-dia, sou alheada destas coisas das diferenças como orientações sexuais, raças, religiões.

Tenho as minhas (fracas) opiniões, mas respeito tudo e mais alguma coisa desde que não interfira com a minha individualidade (e integridade) ou dos outros.

Posto isto, comecei por procurar definição:

Reza assim a definição da popular enciclopédia Wikipédia:

"Homossexualidade, também chamada de homossexualismo (do grego antigo ὁμός (homos), igual + latim sexus = sexo), refere-se à característica ou qualidade de um ser (humano ou não) que sente atração física, estética e/ou emocional por outro ser do mesmo sexo ou género.

A homossexualidade é uma das quatro principais categorias de orientação sexual, juntamente com a bisexualidade, a heterossexualidade e a assexualidade, além de também ser registada em cerca de 5.000 espécies animais."

Já chega de 'ciência'.

Vivemos num mundo onde os opostos são constante: há o quente e o frio, o alto e o baixo, o amor e o ódio, o escuro e a luz . . . e por aí fora. 

Claro que esta diferença, ou oposição é sempre relativa (em relação a), não absoluta. Algo pode ser sempre mais frio, mais amoroso, etc.

Tudo depende da unidade de medida usada, do sujeito que observa ou julga.

Afinal, é a tal subjectividade onde sempre caio.

Agora, a questão: serão o homem e a mulher passíveis de se integrar nesta dicotomia?

Serão opostos?

Penso que a diferença ninguém poderá negar.

Nisto tudo não residirá a complementaridade pela oposição?

E a existir a complementaridade, onde fica a necessidade de afeto romântico, sexual, emocional por pessoa ou animal do mesmo sexo?

Pois, este não é campo puramente humano, há outras espécies que o praticam.

Claro que o assunto é complexo e nem tenho a pretensão de o estudar.

Cresci a sentir-me atraída pelo género oposto. Creio que o mesmo se passará nas pessoas com todas as orientações sexuais: não se explicam por muito que se estudem.

A História mostra que a cultura pode influenciar positiva ou negativamente, mas a realidade é que sempre existiu.

Já divaguei.

Cheguei a parte nenhuma.

Em nada contribuí para a evolução pessoal ou humana.

Sou assim, dada a pensamentos desfiados, soltos, sem nexo, que conduzem, por sua vez, a outros pensares.

E . . . assim vivo, enredada nas diferenças onde me sinto meio perdida e me sou.

Valem-me os vossos comentários inteligentes, vestidos de outras realidades que me abrem horizontes.

Como bagos de romã . . . entre nós !

Entre nós 

o fruto não esperou pela semente,

foi grainha já florida.

Aconteceu como trovão

após raio inesperado,

luz intempestiva

sobre nudez nossa.

De repente

ou de mansinho

já nos sabíamos como bagos de romã,

maduros no paladar,

sumarentos ao provar.

Entre nós 

o grão não pediu grandezas,

foi diminuto só em aparências.

Chamou-se de paixão,

vestiu-se de vermelho

e tingiu-nos os lábios

como bagos de romã.

E, 

ainda, 

entre nós,

 se morre de saudade

por esse tempo abrasado

onde se trincam bagos de romã,

como nós.

Sem pudor !

Ensaias um embaraço,

um decoro que te fica bem.

Sorris como se o pudor fosse o teu linguajar,

conversas abertas,

quando sabes que estamos sós.

Eu gosto dessa compostura,

do personagem que encarnas.

Só porque te sei cavalheiresco,

homem alinhado com minhas vontades,

amante despudorado,

como te quero.

E . . . é depois do adeus ao pudor

que os corpos se fundem,

entrelaçam por entre puros sussurros,

gemidos gulosos pedindo mais,

em movimentos adivinhados,

suados,

fazendo acontecer conceitos desembaraçados,

sem pudor.

Oh! Liberdade!

Há um caminho adiante,

um trilho novo

que quero percorrer, 

por onde te chamo, Liberdade.

O eco devolve-me a impaciência,

grades de que me nutro,

correntes só minhas.

Sou uma viajante

 reduzida a celas que teço

no almejo de ser livre.

Cárcere de mim própria

prossigo no alcance da luz,

desse caminho,

por onde te exorto, Liberdade.

Diz-me que é já ali,

pois as pernas fraquejam

em dúvidas com nome de prisão.

Olho-te em dúbias alucinações,

atrevimento que me sopra um impulso:

moras bem perto, 

quiçá,

dentro de mim!

A Culinária também passa por aqui . . .

O paladar, o olfacto, a audição têm memória. 

E de que tamanho . . .

Falar, pensar ou comer arroz doce leva-me de imediato para o colo da minha avó.

Era ela, a matriarca, que sempre o fazia e eu lutava com os meus irmãos para a raspadela do tacho.

E desta forma, a receita perdeu-se porque nunca tive necessidade, ou vontade de a aprender.

Já para não falar das broas escuras de erva doce bem como os 'fritos' do Natal'.

A semana passada ofereceram-me arroz doce.

Como por magia, recuei nos anos e senti aquele gostinho de avó.

Descarada, pedi logo a receita e ontem foi noite de meter mãos à obra.

Afinal, é tão fácil.

Arroz (300g), água para a cozedura, manteiga, sal, casca  de limão, paus de canela.

Depois de cozido é ir juntando leite (até 3l) quente e açucar (600g) amarelo para bolos.

Depois de muita mexidela, e provas que não engordam nada, basta juntar as gemas  bem batidas.

Não esquecer a canela por cima da cremosidade e Voilá.

Uma receita nunca é apenas um prato, um sabor.

É vida, família, uma parte de nós.

Somos constituidos, essencialmente, por sensações que nos abrem caminho a emoções,

ao nosso 'Eu' mais íntimo.

E, isso, é bom, muito bom!

P.S. Sendo o arroz doce uma antiguidade, basta ler a http://pt.wikipedia.org/wiki/Arroz-doce e ficar a saber que vem desde tempos de Buda.

No desassossego do medo

Quando o medo vem,
se aproxima de mansinho,
misturando-se com o ar,
engulo-o de um trago.

Desassossego-me,
travo batalha com o tremor,
quase desapareço.

É então que escuto
o sussurro de outras vezes.

É tempo desperdiçado,
mau estar escusado.


Agarro nas minhas sobras,
peço licença à coragem,
e me ergo.

Doem-me os pavores enraízados,
a intraquilidade digerida
na ousadia de me ser,
com medos,
mas vou.

Sangrando,
tropeçando no vento,
vestindo máscara protetora,
não desisto,
no desassossego do medo.

Ainda Agora . . .

Ainda agora . . . me abrasavas,

queimando-me no teu lume,

fogo de corpo inteiro,

por onde me consumi,

renascendo em novo rastilho.

Ainda agora . . . era pavio,

chama na tua fogueira,

gemendo faiscas sob o teu ventre,

tornando-me cinza em teu suor,

sendo mulher por inteiro.

Ainda agora . . . me incendiavas,

provocador na nudez de pele,

no toque marcado, 

ferro fervente em ritmo alucinado,

sentindo a luxúria tomar conta de mim.

Ainda agora . . . a tua boca se colava à minha,

o teu beijo me vestia,

lambendo-me de calores enlouquecidos,

em maratonas de metas cortadas,

tingindo-me de cores  quentes.

Ainda agora . . . queria ser mais,

ser tudo,

ser tua na combustão de nós,

alma perdida nos teus vales,

cansada por teus cumes,

apagar as águas mansas da saudade.

Baralhamentos filosóficos ( baratuxos )

Uma laranja só é conhecida como laranja porque assim nos ensinaram, ou melhor, condicionaram.

A educação, este manancial de história que carregamos, desenha-nos como seres sociais.

Constata-se da individualidade única de cada um,

deste ser-se especial e inclonável,

relacionado com heranças genéticas e percursos exclusivos.

O caldeirão do que somos reflete-se para além das nossas fronteiras.

Sentimos, vimos, relaciona-mo-nos em consonância com o que somos (ou pensamos ser).

Os outros, o exterior é prolongamento nosso.

E com isto, resta-nos sempre a questão do absoluto, da sua existência.

Afinal, como são as coisas, de per si ?

Da Mudança

Qualquer transformação carrega em si mudanças, nas pessoas e no mundo em geral.

Seria extremamente prático podermos mudar de destino como quem muda de roupa como diz o poeta.
Cansativo para alguns, para outros nem tanto.

Porque isto de mudar ou querer mudar é tão subjetivo e pessoal quanto tudo o mais que se refere à humanidade.
Possuimos um determinado alcance nas nossas decisões, mas a maioria das coisas estão fora do nosso controle.

A verdade é que mudamos, seja por mote próprio ou ao abrigo de contigências várias ( e nem sempre do nosso agrado).



Dizem que mudar é bom.
Creio que é teoria nascida na inevitabilidade da mudança.
Gostamos sempre de arranjar argumentos, explicações para este emaranhado de emoções, sentires, pensares que é ser pessoa.

Tendo como ponto assente que mudar é obrigatório, temos de ser participantes activos nesses saltos da existência ou . . . pelo menos tentar.

É que não podemos viver a vida dos outros.
A nossa basta.

Do encantamento

Encanta-me encantar-me.

Viver naquele estado onde os pés não sentem a terra e o corpo é leve, leve, . . .

Para já não falar da moderação da mente,

o espírito se hipnotiza e os ruídos cessam.

Tão bom !

O encantamento é um estado de alma onde não me importaria de morar permanentemente.

Transcendendo-nos, 

somos mais, 

somos plenitude, 

somos paz.

E desenganem-se os mais céticos: é necessário tão pouco para entrar nessa condição mágica.

Basta aquele 'pequeno nada/pessoa/palavra/situação/lembrança/toque/afago/.../' para o click se dar.

Tenho fome de me encantar, 

assim,

de mansinho,

sem querer.

Opsss !!!

Espanto-me nos engodos,

cego-me em triviliadades

quando somente clamo

por banho de encantamento !

Ensaio sobre a tatuagem

  

Quem és tu?

Homem marcado

nos pensamentos que te definem,

no engrandecimento por traços e desenhos julgados maiores.

Doas o corpo 

à pena de outros,

sonhando seres,

somente,

tu próprio.

Deixas-me confusa,

com vontade de ver tua pele nua

e saber do teu olhar.

Seria diferente?

Acaso a tua masculinidade cresce

no labor da agulha?

Homem tatuado na carne,

que dizem as cicatrizes

sem tinta? A alma, a essência 

do que se não vê?

Esta outra Voz

Essa voz que oiço,

 bem cá dentro,

no silêncio a segredar,

aparenta-se a outras vozes 

que correm muito mais

para me fazer parar.

São velozes,

como a sombra que me duplica,

fazendo-me duas.

Na desconfiança, 

avanço em mãos 

que não me prendem

e me aceitam como sou.

O caminho que fizer

rasgará a vida,

ainda que o dia escureça

e as vozes me enlouqueçam.

Assim,

 vou acontecendo por entre 

os sussurros da dúvida

e o sossego do teu olhar

sossegando a pressa do meu.

A transbordar de sons silenciosos

afago esta (outra) voz que canta mais alto,

o querer ser Eu.

Do José Carlos Sant Anna

A amizade, 

esse amor com outras paixões, 

traz paz e vem sempre grávida de descobertas, 

entrelaçada em cumplicidade de pele, 

sentires adivinhados, 

carinho sem contrapartida. 

Por aqui é assim, na Blogosfera.

E é tudo muito Bom . . .

Hoje quero acolher e celebrar o José Carlos Sant Anna, que nas suas Dúvidas Aquilinas e no delicioso Tão Preto me tornou fã incondicional da sua forma de agarrar as palavras e fazer magia.

Um blogger que merece todo o meu respeito pela sua sabedoria e inspiração sem iguais.

Visitem-no!

As suas espaçadas publicações fazem valer a pena toda a espera.

 Brooke Shaden

"Antes que pinte outro verão

devolva-me o pássaro e a gaiola

desta fugidia noite de águas espessas

em que me apertas contra o peito

e não me perguntes o que eu não sei;

agora inventemos alguns sussurros

para o enlevo que em si mesmo se abre

mais perto do céu para tocá-lo com as mãos

enquanto as tuas águas escorrem

entre as rosas, o rochedo e o mar.

Com os lábios abertos e as conchas 

fitando a carícia do teu corpo 

contra o meu, e o mar em ondas 

de brancura vindo, indo e vindo,

me abriga bem dentro do teu corpo 

aonde eu me perca, afogando-me

inextinguível nas contrações de tua boca. "

(José Carlos Sant Anna) 

Um beijinho para ti, José Carlos, e não te esqueças daquele especial para Tão!

Fluis em mim

Escorres como mel
de colmeia em verão florido.

Extravazas como cascasta
de água fresca em margens só tuas.

Jorras como vulcão
de fogo em ebulição escaldante.

Fluis como serpente
de pecado em movimentos silenciosos.

Viajas como peregrino
de bagagem nua em busca do êxtase.

Pingas,
gotejas,
brotas para onde quer que me vire.

Tento filtrar-te,
tocar-te,
agarrar-te.

Apenas me permites
sentir o teu doce,
e . . . então
molhas-me,
acendes-me
num instigar de ternura incessante.

Provo-te,
embrulho-me em ti,
saboreio-te numa trinca atrevida,
ousando provar desse mel,
molhando o dedo,
deixando o corpo ir atrás,
mergulhando em tuas águas cristalinas,
em afogamento de prazer,
ir ao céu
e fazer por lá morada.

As palavras que (nunca) te direi . . .

Mais velozes que o vento,

fogem de mim as letras

antes que as junte

e te diga tanto.

Vão apressadas,

fugidias,

escorregadias como sabão.

Tenho precisão duma mão cheia delas,

talvez mais,

sobra-me sempre que dizer.

Há uma imensidão

de palavras que nunca te direi,

nunca te disse.

A premência da tua presença

sufocava-me de arrebatamento

e . . . emudecia.

Bastava-me estar ali,

na respiração do teu ar,

entrelaçada em ti, 

sem palavras,

a linguagem dos corpos 

já era grito ensurdecedor,

conversa perfeita.

Na tua privação,

careço de verbalizar,

soltar o som do palavreado,

pôr em papel 

os pensamentos e sentires 

que me amordaçam na dúvida,

na saudade.

Apresso-me, meu querido.

Há um alfabeto inteiro por apanhar,

mil palavras que te direi

 . . .

se tu me esperares.

A enlouquecer

As solas dos pés esfarelam-se no passo sem forças,
arrastam o corpo cego,
cansado,
sem tino
de uma demência  eminente.

No caminhar ensanguentado,
vou-me perdendo.

Perder o quê?
Acaso tive algo?
Alguém?
Eu?

Foi mera ilusão,
fantasias loucas
o ter-me pensado . . . existir.

Deixo que escorram as últimas esperanças
no carreiro outrora de lágrimas.

Sou fonte seca,
já chorei por tudo,
por nada,
por mim.

Esvaio-me simplesmente
na loucura dos sentidos,
dos pensamentos que me magoam.

Sou grito sem voz,
labirinto sem saída,
sou nada.

Hoje

Hoje sou apenas ansiedade,

simples traço na ponta de um lápis,

aspiração a ser flor,

sem passar de ponto de interrogação.

As vontades conflituam-se,

existo, 

neste querer desalmado,

em tamanho desalinho

de canseiras sem história.

Procuro o rosa da vida,

o vermelho do sangue,

mas, 

é o reflexo branco da tela que me cega.

Fantasia a minha,

quimera de te querer.

vontade de te tocar,

sair daqui.

Hoje . . . não sei.