Fora de tempo

O bailado das folhas caídas arrepia-me.

É o ritmo outonal de coreografia constipada.

Visito o roupeiro e cumprimento os casacos.

As botas sorriem-me com saudades poeirentas.

Que hei-de fazer?

Render-me ou empunhar a arma do estio cuja sombra desvanece?

Assolam-me memórias acaloradas,

vontades frescas de prazeres suados.

Apetecem-me morangos regados de sol,

bebidas frutadas servidas em gelo.

Apanho as fantasias, 

reúno lembranças de mares calmos

e contemplo o silêncio da natureza a despir-se.

Sorrio ao novo colorido,

despeço-me das andorinhas

que as cegonhas já  por cá ficam.

As nuvens atarefadas,

em cinzentos degradê,

 montam-me um céu deslumbrante.

Na ventania ocasional,

a boca pasma-se 

ressequindo lamentos sem préstimo.

Levo a língua aos lábios e sabe-me a morangos . . .

Pérola