de mim

Sou dona 

das águas,

de rios

e oceanos

onde te desaguas

de mansinho.

Sou rainha

de paralelos,

hemisférios

e litorais

de cada coordenada tua.

Sou baía

serena,

confluência de leitos,

encontro do teu mar,

da minha torrente,

ribeira a transbordar

em dias

de chuvas eternas.

Sou pérola

guardada

em profundezas

subtis,

abismo sem fim,

em que mergulhas

sem me ver.

Sou corpo imerso,

afogo na sede

de te receber.

na tela

Talvez seja desejo,
talvez seja delírio
este sonho
de te pintar.

Saber-te a meu gosto,
de linhas
e contornos 
decorados
em minha mão.

Sentir-te o cheiro
a novo
como paixão por consumar,
antecipação 
de tela por pintar,
desassossegos
que me implodem.

Oxalá seja amor,
oxalá seja carinho
os rabiscos coloridos
desenhados com meu corpo,
com minh'alma.

da vida em teia

A vida tem destas coisas:

enredos naturais,

tramas surgidas do inesperado,

telas tecidas em rede,

teias simples

ao primeiro olhar.

E porque esta complexidade

nos perturba,

gostamos de dar nós,

emaranhar fios frágeis,

instantes reais

onde basta ser

fiel a si próprio,

permitir e aceitar.

A vida tem de tudo,

é cargo pessoal

torná-la ligeira

na proteção de sopros indesejados,

ou confusa

nos cruzamentos da escolha,

trilhos e veredas

a chamarem por nós.

As balanças vêm depois

e só importam 

no peso leve

do amor próprio, 

em liberdade responsável

de ser acto e consequência,

enfim,

baraço de seda em teia brilhante

ou embaraço grosseiro enovelado

em labirintos nossos.

A escolha é tua

e minha,

nossa, 

de cada um.

carta em branco

As palavras são teus cabelos,

coam-se entre dedos,

em brincadeiras rebeldes

de suavidade presa

na ponta da pele.

Fogem-me vírgulas,

pausas refugiadas 

pelo teu pescoço,

sem interrogações

ou exclamações

de lugar certo.

Ressoam ecos dessas palavras

que fugiram à tinta

ritmados no cair da água,

do duche, 

em tuas madeixas molhadas

escorregando-me

na espuma do que ficou por dizer,

sem ponto final,

rimas ou métricas.

São afagos desembaraçados

nesse pentear sem letras

enleados em minhas mãos,

toque de poesia,

paixão

e amor,

tão só.

As palavras não me obedecem,

esquecem-se do meu chamamento,

do meu desejo,

deixam a carta em branco,

restando a mensagem escrita

nas linhas desarrumadas

do teu cabelo

onde rabisco

o quanto te quero.

teu último beijo

Guardo teu último beijo

a sete chaves,

poção de amor

húmida,

sabor de mim

na tua boca.

Não me chames louca

pois 

se não me deixas escolha,

ou te guardo

ou te odeio.

Ajeito este meu tesouro

em minha mão,

frágil cristal,

cravado na memória

de meu ser.

Fecho a caixa

de outros dias,

outras vezes

onde me fui

louca,

quiçá.

Arrumo o liquido

do meu olhar,

amor salgado,

o mar,

 teu último beijo.

ao sol pôr

Dormito embalada

pelo vagar das ondas,

na carícia do sol pôr.

Espreguiço as pressas,

soltando-as no areal,

como quem quer calma.

Pouso-me no horizonte

para além de mim,

devolvendo aos céus o que não é meu,

reunindo grãos,

pedaços da minha essência.

Comungo desta respiração do mar,

da terra e do ar,

buscando-me, procurando-me

em desvario sossegado

com cheiro a maresia.

menina de ouro

Foto by Pérola

Enches meu colo

com teu sorriso,

inundando meus olhos

ao te saber 

pedaço de mim.

És ternura sem tréguas,

mimo tão bom

que a loucura

me espreita

na ausência de ti.

Fazes festa

em te seres,

encanto crescido

pelo tempo 

que sempre vem.

Contigo a luz é brilhante,

os dias vestem-se de cor,

meu coração bate mais forte

em amor 

à minha menina de ouro.

à janela

Vejo-te para além
da tristeza,
para além do cinzento
que me rodeia.

Toco-te sem o saberes,
ao de leve,
tão devagarinho
que ninguém me ouve.

Desejo-te tanto
que meu corpo se contorce
em espasmos de agonia,
aflição irrespirável.

Procuro-te nas brumas
da lembrança,
névoa nascida
desta demanda por ti.

Quero-te sem esta ansiedade
por demais sentida,
como quem está à janela
de outra casa,
de outra rua,
de outro eu.

do teu colo

Meu amor não é simples,

não é linha reta

e não é frágil.

Não!

Meu amor é embaraçado,

é novelo sem ponta

e é forte.

É!

Meu amor tem dia sem hora,

ano sem começo,

contorno sem arte,

ferro sem solda.

Meu amor me faz enfrentar

 tempestades dispersas,

nesse jeito de amar,

despovoado de primaveras,

onde o fio do coração

pende no metal sem ouro,

por entre frios antigos.

Meu amor traça o ar,

em movimentos impulsivos,

oxigenados na busca 

de miragens ásperas,

na esperança da fundição morna

do teu colo.

Ensaio para Ela

Para lá do espelho,

na dimensão funda de se ser,

ela acreditava-se.

Era tal o desplante

que o atrevimento se envergonhava

de pôr em voz,

atitudes,

ou palavras 

o que a alma lhe segredava.

Para lá do mundo,

no espaço de si,

ela autorizava-se.

Era tal a ousadia

que o receio se minguava

em vontades 

para lá do conveniente,

em apetites fora de hora,

saboreando na pele

o sentir 

(também)

de ninguém a adivinhar.

Para lá de tudo o resto,

de tudo,

de todos,

e mais 

das imagens de si,

ela avaliava-se, 

existia na palpitação

da plenitude

de se saber mulher,

exclusiva,

de singularidade a preto e branco,

sem meios tons,

na inteireza feminina.

minha mão

tenho na mão

nascentes, rios e poentes;
vales espraiados
na bainha de montanhas
por acontecer;

quimeras sopradas 
na ventania 
da liberdade:

ousadias escondidas,
segredadas,
na conspiração
de energias minhas,
alheias,
ou desconhecidas;

vida minha,
frágil,
desassossegada,
brotada em humanidades 
de opostos
em equilíbrios ténues
pesados em minha mão.

de meus pés

Dizes que são a minha cara,

e eu,

só me desequilibro

perco o chão,

vacilo por entre

sedas e brilhantes.

São charmosas,

as tuas escolhas!

Fantasias-me

em vagarosas caminhadas

esvoaçando acima da calçada

com pés de púrpura calçados.

Mal tu sabes

das minhas ganas

de me despir

e,

de pés nus,

correr no areal húmido

de beijos salgados.

onde cada grão,

colado nos meus pequenos pés,

é sensação guardada

em oceanos de vontades

de te envolver

na pele

que insistes em adornar.

balada triste

Fazes ritmo na toada

em harmonias improváveis,

na textura dos sentidos,

que se bailam

por entre dedos

e solfejos soltos

em pressas demoradas.

Tocas perfumes

de outros aromas,

de outras cores,

de outros tons.

És assim,

maestro e instrumento

de esquecimentos em sinfonia,

orquestra e batuta,

de delírios meus 

ao te querer,

em filarmónica,

por pautas nossas

no dó por ti escolhido,

restando-me no refrão

por acontecer.

Racionalizas cores,

os sons da música,

pulsar do meu ser,

cadência solta 

nas lágrimas 

de nevoeiro 

por onde me cego

nesta balada triste.