Encruzilhadas

Há um sonho rebelde,

aquela viagem por iniciar,

uma vida à espera.

Adivinha-se o perfume

da flor não cheirada,

o passo acorrentado à terra,

a vontade que não passa

de desejo.

Provo da dúvida

destas encruzilhadas,

dos desassossegos

onde me assusto,

me perco,

e não (me) sei.

Há outras em mim,

medos por matar,

um não sei do quê

onde moram

fragmentos precisados

para me ser,

inteira.