Negro Profundo ( 4 )

Palavras sussuradas em tom de reza, começam a ser-lhe audíveis. Como de um sono profundo se tratasse, a consciência, pouco a pouco, despertava.

Do estéril 'nada' a memória, salvando-a, aflorava-lhe a identidade. Os cheiros, verdadeiras impressões digitais da sua infância, despertavam-na.

Deitada na casa que a vira nascer e crescer. As lamparinas piscavam a dar-lhe as boas vindas. A coberta que tinha sobre si, costurada, a pensar no seu projecto de pessoa, pela mãe, de ventre pesado, afastada de lides mais exigentes, ostentava o grande 'S'. Um enigma por decifrar: como sua mãe soubera que uma menina nasceria, a quem ser posto o nome de Samara?

Os cuidados médicos reservavam-se para os quase mortos. Quando tudo o resto tinha falhado. Gravidez não é doença. Para quê médicos? Era assim que pensava seu pai e assim lhe obedeciam.

A pouca distância, na cama de seus pais, podia vislumbrar o vulto inerte, rodeado de velas. Aos pés encontravam-se algumas mulheres, cobertas de preto da fronte até aos pés ocultos pelas negras saias, carpindo, em surdina.

Levanta-se e, apesar das tonturas, não hesita, dirige-se à cabeceira de sua mãe. Esta nunca mais lhe escovaria os longos e negros cabelos ao embalados pelas cantorias que não a deixavam quieta. Como era doce e timbrada a voz da mãe.

Enquanto lhe beijava a testa, um misto de saudade e impotência, relembrava-a como sua amiga dentro das limitações a que estava sujeita. No entanto, tinha quebrado umas quantas vezes regras 'sagradas' por amor àquela filha princesa no seu coração de progenitora.

O choro corria livre. Dava graças por lhe terem permitido entrar. No momento, bastava-lhe ficar ali, esquecida no tempo, de si, visitando o passado e deixando que a voz da dor se fizesse ouvir. A infelicidade, a perda eram dores insuportáveis.

Refugiava-se no passado ao agarrar a mão fria que a afagara inúmeras vezes...

(continua)